Já escrevi crônicas para quase uma dezena de anos novos. Em todas fui obrigado a falar de esperança. Já li quase meia centena de crônicas de ano novo, e todas referem-se a sonhos e uma ou outra esperança insistente.

               Para 2009 eu queria uma crônica enxuta como o pano de prato mais fino ao sol do meio dia.

            O problema é que eu não sei escrever sem esperança. E também não gosto de ler coisas de desespero.

            Por mais que me esforce, falo de um pano de louça no sol. Lá está  minha mãe colocando o pano de prato para secar na cerca das onze ao meio dia.  Hoje ao lado do Todo-Poderoso, secará fraldas de anjos, e planta um grão de feijão para esperar tempo adequado para o crescimento e colheita. E os anjos lhe dizem "não precisa disso aqui não, dona Eva". Mas ela desobedece e teima em sestear numa nuvem pra planta crescer.  

            Se falar de feijão, logo imagino  o arroz. Começo a desejar que ninguém tenha fome no próximo ano, que as mesas sejam fartas de tudo. Que as famílias tenham feijão, arroz, pão, amor, paixão.

            Se falar de família, desejo ruas vazias de meninos de rua, que não haja crianças jogadas pela janela, que os pais tenham "força de amar sem medida".

            Se me lembro das ruas,  lembro cidades sem violência, gente mateando ao anoitecer no pátio da casas, amigos contando causos e histórias inventadas

            Se falar de histórias inventadas, logo desejo um ano esplendoroso para a Jornada de Literatura, um aumento nos leitores e nos bons livros.

            Se penso em livros,  penso em escolas, em educação de qualidade, em crianças e jovens realizando seus sonhos, em histórias inventadas que se tornam realidade, na realidade que rebrota num rebento imaginado.

            Se falar de sonhos, imagino coisas que até Deus duvida: o fim da guerra, a cura do câncer e da AIDS, um novo medicamento para dor, e um jeito de ressuscitar filhos únicos para as mães que perdem crianças ao monstro do tráfico ou trânsito.

            Se pensar em um jeito de ressurgir filhos únicos, começo a ter esperança. Então eu logo digo de árvores, de flores, de frutos, de sementes, de tempo bom.

             Com todas essas coisas, por fim, sempre escrevo um texto igual aos já escritos, plagiando os já lidos. Nenhum argumento aos suicidas.

Enfim, descubro que, se de outro jeito fosse,  o ano não seria realmente novo. Choraria fracassos e perdas, mortes e tempestades, desmoronamentos e os soterramentos, egoísmos e ambições desmedidas.

 Então, pensando bem, ninguém escreveria nada e o mundo terminaria com um estrondo como quando começou. Talvez até fosse melhor. Mas não sei. Ninguém tem como saber.  Na dúvida,  feliz Ano Novo! 

                                                                                                  Pablo Morenno