No tempo em que ainda não havia outra forma de comunicação, exceto as cartas, surgiu um homem na terra dos mortais. Cresceu normal como os meninos de seu povo, corria nas estradas, fazia cata-ventos e até prendeu alguns passarinhos na gaiola.

         Para que eu fale dele devia ter algo diferente. E tinha. Mas a diferença apenas começou a tomar forma quando chegou a juventude. Sem que ninguém soubesse, descobriu um modo de entrar nos Correios à noite. Enquanto todos dormiam seu sono e desfiavam seus sonhos, ele, sorrateiramente, abria todas as correspondências à espera de classificação. Não só ignorava ser esse um crime previsto no Código Penal do país, como achava ser uma obrigação sua, pois, se não abrisse as cartas, a insônia arregalava seus olhos por noites e noites.

         Nosso homem não era um obsessivo com a intimidade dos outros: preocupava-lhe o conteúdo, jamais o destinatário ou remetente. Ele leu a carta de cobrança, nunca soube que era para o professor. Leu a carta desfazendo o casamento, nunca soube que era para Tereza, a catequista. Leu a ameaça de morte, nunca soube que era para Pedrão, o açougueiro. Estas foram algumas, entre milhares. A última foi uma declaração de guerra. Talvez você se pergunte como uma declaração de guerra foi parar numa pequena agência dos Correios. Eu também me fiz esta pergunta. Mas ainda não consegui a explicação.

         Todas as cartas que não achava dignas ele as enterrava num jardim sob um pinheiro e plantava, na cova de cada uma, um lírio da paz. No lugar da mensagem ruim, colocava algo melhor. Fazia tudo com muita destreza e perfeição. Até desenvolveu uma inigualável arte de imitar a caligrafia. Para o professor, mandou uma carta com cem dinheiros pelos eminentes serviços prestados à educação do povo. Para Tereza, copiou de Camões um poema de amor. Para Pedrão, mandou a música “Canção da América” do Milton Nascimento. No lugar da declaração de guerra, mandou um poema de Thiago de Mello.

         Nosso homem era feliz e fazia feliz a pequena cidade onde morava. As crianças dos arredores vinham todas as tardes olhar o seu pátio. Para compensar sua infância de carcereiro dos pássaros, além daquela mania de trocar as cartas, passou a alimentá-los em seu quintal com quirera e alpiste. As crianças vinham ver  a ceia dos pássaros. Sabia estar ajudando muito o mundo. Ignorava se era Deus, ou se era a sorte, alguém também o ajudava. Dormia bem ao lado de sua mulher e acompanhava suas cartas mudando a vida do lugar fazendo-se de sonso, como se nada tivesse a ver com o assunto. Não havia assassinatos, amores desfeitos, nem vizinhos tendo que vender os filhos como escravos para pagar dívidas.

         Na manhã deste domingo, a mulher amada de nosso homem, recebeu muito cedo o carteiro em sua casa. Tinha um pacote vindo do estrangeiro. Dentro uma caixa de bombons remetida a seu marido. Ao procurá-lo para entregar-lhe o presente,  percebeu sua ausência. Sendo a única que sabia daquele estranho hábito do amado, foi até o jardim sob o pinheiro. À sombra da árvore, jazia um cadáver e estilhaços de bomba. Entre pétalas brancas, uma carta rasgada em que se podia ler, entre outras coisas:

         “Para o enterrador de cartas de um povoado longínquo.(...) O Senhor do Mundo jamais aceitará dividir o poder. Só um pode interferir na paz e na guerra.(...) O Senhor do Mundo deseja que você vá enterrar cartas no céu!”

         A amada de nosso homem leu as palavras em português. Mas, juntando os vários pedaços, percebeu palavras em várias línguas do mundo.

Escrito por Pablo Morenno às 07h08
[] [envie esta mensagem]



Crônica pronta

O Jornal O GLOBO traz notícia de um carteiro italiano de 53 anos que escondeu em seu apartamento toneladas de cartas. Ao invés de entregá-las aos destinatários, ele as organizava e guardava em casa. Foi necessária a ajuda de um caminhão para retirar de seu apartamento as cartas que ocupavam três quartos. A polícia só descobriu porque, de todas as cartas que não chegaram ao destinatário, havia quinze queixas. Contas, cartões, cobranças, declarações de amor, tudo ficou parado na casa do carteiro. Quantas mudanças aconteceram no mundo por sua omissão! É difícil avaliar se isso foi bom ou ruim. Como poderia existir entre as cartas uma declaração de amor que não chegou, também deve ter existido alguma declaração de rompimento. Como os apaixonados são impetuosos, o carteiro evitou o fim. NO outro dia, depois de a carta já estar no correio, o remetente se arrependeu. Por cuidado do destino, a carta não chegou... E tudo se deu como se nada houvesse acontecido.

Esta mesma história, ou similar, aconteceu em uma cidade do Rio Grande do Sul. Só que o carteiro gaúcho enterrava as cartas. Eu, na época, escrevi um texto chamado "O enterrador de cartas". Vou procurá-lo e, se o encontrar, postarei aqui.

Escrito por Pablo Morenno às 06h54
[] [envie esta mensagem]



Concurso Mário Quintana

No ano do centenário do poeta Gaúcho Mário Quintana, sinto-me feliz de estar selecionado no concurso que leva seu nome. Qual premio exatamente eu não sei pois enviei texto para as três categorias: conto, crônica e poesia. Entre os selecionados estão os três primeiros lugares de cada categoria e as menções honrosas. A comissão organizadora só anunciará os vencedores e as categorias num evento em Porto Alegre no mês de outubro, sem data certa ainda. Bom, só posso dizer que alguma que, no mínimo eu terei uma menção honrosa em alguma categoria. Vamos aguardar.

Escrito por Pablo Morenno às 06h47
[] [envie esta mensagem]




[ ver mensagens anteriores ]